Allá bajo el Sol, frente a nosotros esta el enamorado, ni lejos ni cerca, errando por caminos que parecen no existir por mas que misteriosamente hayan estado siempre ahí, casi como esperando ser descubiertos por él.
A veces pienso, que es como si solo él los viera, se diera cuenta, como divagar a través de la mente de un loco sin remedio que exacerba su emoción y determinación, recorriendo lugares, decidiendo y cambiando el rumbo luego de cada elección, notando la diferencia entre lo que vale y no, como si hubiera sabido de antemano que no hay una meta o un final, sino nuevos y mas caminos que recorrer...
Vaya donde vaya, va consigo, poco importa el camino elegido, mas la parte de el mismo que hace la elección. Siempre en constante movimiento, aún cuando pareciera estar detenido, avanza entrando en el mundo como si fuera una fantasía creada por él, quizás ahí se percibe eso que lo diferencia tanto, su forma de adueñarse de lo real, de hacerlo suyo, no para entenderlo, sino para amarlo.
Decidido a continuar a través de la acción sin preocuparse demasiado, apasionado por el saber de hacer lo que le gusta, flotando en el limbo entre el logro y el conflicto, sus dos enamoradas que le acompañan de la mano, girando la cabeza hacia una o la otra como si supiera que las dos son la misma cosa, partes inseparables del verdadero amor que se rige por su naturaleza animal, la que conoce los caminos del corazón, que sabe que al partirse, al herirlo, se vuelve a crear. Fijando su mirada hacia lo oscuro, iluminándolo con su sangre.
No son muchos los que siguen ese destino, a la vez cruel y amable, quizás por que no confían en él y en la preciosa materia prima que les ofrece.
En ese instante aparece por primera vez su obra, que se escapa de la tranquilidad de lo seguro, que altera y despierta, no es lo que hable de lo que no existe, ni que se asome a un mundo paralelo, como si las imágenes no estuvieran insertas en la misma tierra, contándonos de otra forma lo que vemos todos los días.
Eso que a otros les cuesta mirar, es lo que recoge como su materia, lo que esta frente a nosotros pero oculto, o al revés, siendo nosotros mismos los que nos tapamos la visión, tarea por lo demás mas fácil que la posibilidad de darse cuenta y mirar.
En esa insistencia por penetrar las redes, por dejarse envolver por la trama de la telaraña, sin desarmar el tejido de las cosas, que las relaciona una a otra interminablemente, y las desordena para confundir las mentes mas tranquilas, esas que no ven la diversión en los nudos sino solo problemas.
No se trata de resolver nada, de demostrar nada, por eso complica intentar explicarse el porque de lo que hace, no hace falta y es innecesario dilucidarlo, las interpretaciones no validan nada, no logran determinar cosa alguna, las interpretaciones y definiciones, no alcanzan a llegar al terreno de la emoción, no del sentimentalismo barato, por que no hay romanticismo que aguante el desgarro...
No existe conclusión detrás de la pasión de hacer lo que a uno le gusta, de no hacerlo para nadie ni por nadie sino para uno, como respuesta a la propia convicción.
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